La pregunta

No me gustan las respuestas,

el precio exacto, el amor perfecto,

la comida al punto, el bebé angélico.

Observo los naipes que formaban el castillo

caídos en cada sonrisa falseada,

disimulo en las relaciones,

deseos no confesados.

No, no me gustan las respuestas,

prefiero las preguntas sin responder

que zarandean tu existencia,

abrazando el caos,

ensuciándose las manos,

riendo sin sentido.

Así uno se encuentra,

a través de la fuga del ego,

de la anarquía del mí,

de la liberación de lo mío,

formulando la pregunta adecuada,

dejando que haga su labor,

sin que el diminuto y narcisista “yo”

responda con sus filtros,

sus nadas y naderías.

¿Y cuál es la pregunta?

Esa es la pregunta.