En
aquello que no escribo, habitan esas historias sin voz. Lo que anhela rugir en
un silencio escondido. La presencia inevitable que esconde la ausencia. La
posibilidad de desborde en un cuenco vacío. La luz que nunca se fue de mi
presencia. En los huecos del tiempo se esculpe la forma y la forma es tan solo
un eco del vacío.
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